Más tarde

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Más tarde,
cuando abril me hubo perdonado,
sucedió algo curioso:

me descubrí a mí mismo
escribiendo versos sobre la fe, lo real
y lo soñado. Sólo en ciertos lugares.
Y hallé tu silueta tras los trazos
de mi pluma y de mis duendes.

Como un ladrón de atardeceres,
saltabas de letra en letra,
de palabra en palabra.

Te perseguí con mi pulso tembloroso
por los amores prohibidos, las primeras luces,
la pasión de lo breve o las imágenes,
pero mis propias frases se convirtieron
en negros barrotes y sucia cárcel.

Más tarde,
cuando la luna hubo llorado,
comprendí con lágrimas en los dedos
que te tendría en las hojas de mi imaginación
para siempre,
para mí solo,
para más tarde.
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